Entre 8 Mai et 6 Juin.

Je ne compte plus les commémorations auxquelles j'ai pu participer. Qu'il s'agisse del'Armistice de 11 novembre 1918, de la Capitulation de l'Allemagne nazie du 8 Mai 1945 comme, plus récemment du 19 mars 1962, marquant la fin de ce conflit  Franco-Algérien dans lequel trop longtemps, on refusa de voir une guerre.

Ces célébrations sont indispensables, tant nous devons à tous ceux qui ont souffert, perdu les leurs ou leur propre existence, victimes engagées par devoir dans une lutte pour la liberté ou victimes innocentes d'exactions insensées ou de bombardements aveugles.

Chaque fois j'ai ressenti la même émotion, les mêmes interrogations: comment l'aurai-je supporté? Quel aurait été mon comportement? Le décalage entre ces évocations et le confort de notre quotidien rend tellement difficile l'effort d'imagination.

C'est peut-être pour cela qu'aujourd'hui, j'ai souhaité parler de quelqu'un qui m'était proche, dont le visage m'est encore familier lorsque je ferme les yeux.

Elle s'appelait Lorraine, quelle drôle d'idée. Pourquoi pas Alsace ou Franche-Comté.
En réalité, son véritable prénom était Marcelle, un prénom répandu pour un femme née en 1896. Grand'tante maternelle, nous n'avions qu'assez rarement l'occasion de rencontrer "Tata Marcelle". Elle avait depuis longtemps quitté son Châtelleraudais natal, lui préférant l'iode Breton et les granits roses de Perros-Guirec. Sa venue en Loudunais était toujours un événement. Son Aronde Simca hors d'âge, aux feux arrières rafistolés au sparadrap, devait être équipé du pilotage automatique tant sa conduite, peu aidée par une forte myopie, était  approximative.

Tout cela n'avait d'égal que sa gentillesse. Son séjour était l'assurance de longues heures de discussions entre adultes, de longues heures d'écoute béate pour les enfants que nous étions alors, nous nourrissant de leurs souvenirs d'une période grise dont ils faisaient des récits aux allures de contes, d'aventures extraordinaires. D'une fois à l'autre, nous ajoutions un chapitre à ce roman familial et à géométrie variable.Nous finissions par mélanger les rôles, faisant se rejoindre les expéditions campagnardes en quête de ravitaillement aux réels actes de résistance. Je passais de l'histoire du "Père Guenon", décrochant sa canne-fusil  pour tuer le coq du voisin, au messages destinés à Radio-Londres et défiant les barrages, dissimulés dans le cadre d'un vélo. Nous n'osions interrompre pour faire répéter et figer un peu mieux les épisodes.

Avec le temps, des visites en Pays Breton, des discussions avec ses enfants et la lecture de documents qui me furent confiés, j'ai mieux compris ce qu'un courage exceptionnel lui avait fait accomplir. J'ai lu qu'elle usait de faux certificats médicaux pour justifier ses nombreux déplacements entre Châtellerault et La Roche Posay. Qu'elle fut dénoncée à deux reprises pour ce rôle de factrice ou la distribution du journal "RÉSISTANCE", qu'elle faisait le coup de feu  avec son mari et  le groupe "MAX" ou le groupe "ALEX".

De toutes ces anecdotes, c'est sans doute la plus inattendue qui m'est restée  en mémoire. Un jour que leur groupe de résistants tendait une embuscade à un convoi allemand, elle envoya son mari en reconnaissance, tant l’attente paraissait anormale.Il parcouru quelques hectomètres à bicyclette et tomba nez à nez avec le début du convoi qui, perdu, cherchait à s'orienter. Le tonton René fut réquisitionné pour servir de guide et, vélo à la   main, entre deux "feldgendarmes", il avançait, tremblant à l'idée d'être abattu par son propre camp.
"Alors, tata, que s'est -il passé?"
"Et bien rien. Nous l'avons aperçu à temps et avons laissé passer tout le monde. Le convoi descendait vers le sud et son itinéraire a été communiqué à d'autres réseaux".

Si j'en parle  aujourd'hui, c'est qu'elle s'est également préoccupée de faire passer la ligne de démarcation à beaucoup de monde. Parmi eux, des familles juives fuyant les rafles. Je pensais à ce M. Buttenweiser nommé dans une de ses citations lorsque nous avons vécu le poignant hommage rendu aux époux Gaboriaud, le 21 juin 2012. Curiosité encore de l'histoire croisant la géographie, il y eut aussi un M. Pichot, de Oiron, à notre porte et plus surprenant encore, M. Edgar Kauffmann d'Audun le Tiche. Les liens entre Loudun et la petite cité Mosellane étant tellement particuliers, j'ai cherché la trace de cette personne. Malheureusement, il a quitté sa ville en 46 pour Chaville, en région parisienne où les services de l'état civil n'ont pas pu me donner la moindre piste.

Tout ceci me revenait le 8 mai dernier, devant le Monument aux Morts, à l'écoute du message lu par deux enfants. Leur élocution était juste, le timbre bien posé et la lecture parfaite. En les regardant, je pensais qu'ils lisaient une page d'une Histoire qui s'éloigne d'eux. Que nous-mêmes sommes devenus les passeurs d'une mémoire qui n'est plus la nôtre et dont nous devons assumer la plus fidèle des transmissions.Que la Croix de Guerre et la Médaille de la Résistance de Lorraine-Marcelle comme le sort de tous ceux qui se sont levés autour d'elle comme partout en France et sont souvent tombés dans l'anonymat nous imposent ce devoir de mémoire respectueuse.